Igual que todos los hombres tenemos algo de cabrones, todas las
mujeres tienen algo de brujas. Como el aquelarre de Zugarramurdi -viene a decir
la película- hay uno en cada pueblo; y gilipollas como estos atracadores, uno por
cada nacimiento varonil.
Los hombres, en efecto,
somos seres muy limitados. Y ser científico de prestigio o premio Nobel de Literatura no te salva de
la quema. Eso solo son habilidades del Homo faber. En
cualquier cosa que tenga que ver con lo sentimental, los hombres solo conocemos
la línea recta para ir del punto A al punto B. Se nos da muy mal disimular, y se
nos dan de puta pena las sutilezas. No acertamos ni una cuando nos ponemos intuitivos.
Cuando creemos que las mujeres están del derecho, ellas están del revés, o
viceversa. Somos unos menguados del análisis psicológico. Puede que sea porque
no las miramos mucho a la cara, y sí a los cuerpos, y se nos escapan las señales
enigmáticas de los ojos, que a veces confirman y a veces
desmienten. Es mentira que las mujeres sean un misterio: lo que pasa es que
nosotros somos medio imbéciles.
Las mujeres, en cambio, vienen al mundo con un sexto sentido. Vanos a llamarlo arácnido, o transdimensional. Un superpoder, en cualquier caso. Nos damos cuenta muy temprano cuando comprobamos que nuestras madres no nos miran, sino que nos leen. Nos traspasan. Su visión binocular no converge en nuestra en piel, sino en un punto interior que unos llamarían alma y yo prefiero llamar cámara de los secretos. Las mujeres nos... radiografían. Las amantes y las examantes; las candidatas y las desconocidas. Cuando nos calan y nos salvan, las llamamos brujas buenas; cuando nos escanean y nos hunden, las llamamos brujas malas. Pero los juicios morales, ya sabemos, son muy discutibles y particulares. Nosotros, por nuestra parte, solo las deseamos. Somos brujos de un solo conjuro, que solo conoce un único fin.
