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El alma, de existir, tendría que ser un ente sin dimensiones,
intangible. Inmaterial a tope. Más etérea que el gas, o que el vacío incluso, porque en el vacío
pueden darse fluctuaciones cuánticas que crean partículas físicas, mensurables,
y por tanto ateas. El fantasma de Demócrito acecha en cada partícula subatómica
que se cuela por ahí...
El alma, entre otras cosas, no debería tener un peso. El
hecho de que los creyentes sigan asegurando, para cargarse de razones
teológicas, que el alma pesa exactamente 21 gramos porque lo han medido en no
sé qué experimentos cuando se muere alguien -¿las camas del hospital llevan una
balanza incorporada, o ponen a los muertos en una romana de patatas cuando
agonizan?- va justamente en contra de su fe. La fe tiene que ser pura, metafísica
en sentido estricto. Todo lo que se mida en gramos o en mililitros va a favor
de los apóstatas como yo, que sólo creemos en la materia y en la carne. 21
gramos, por cierto, era una película cojonuda, aunque ya no recuerdo muy
bien su devenir. Sólo que jamás he visto llorar a nadie en una pantalla como a
Naomi Watts, en aquella escena, cuando a su personaje le comunican que su hija acaba
de morir atropellada...
Preferiría, la verdad, hacer un alto en la escritura. Volver a ver 21 gramos esta noche y regresar mañana con otras escritura más amena. Pero la actualidad de esta cinefilia tonta, de este deber autoimpuesto, me obliga a hablar de otro episodio fallido y tontorrón de Electric Dreams, una sci-fi de tramas que medio se comprenden, y que medio emocionan, y que por tanto medio interesan. En Crazy Diamond vuelve a tocarse el tema tan philipkadiano de los replicantes, que aquí se llaman Jills, si son mujeres, y no sé qué otro nombre que empieza por J, sin son hombres. Da igual. No se entiende nada. No se explica para qué sirven estas criaturas. De dónde vienen o a dónde van. Aquí ninguno ha visitado las Puertas de Tannhäuser, al parecer. Estos replicantes van por ahí sin alma, como yo por las mañanas, cuando me levanto, pero ellos pueden adquirirla en el mercado negro del futuro. El alma, en esta fantasía de la serie, es un gas de colorines que puede almacenarse en unas probetas sometidas al frío extremo, como la vacuna del coronavirus cuando llegue. En el episodio no dicen nada del asunto, pero estoy seguro de que ese gas, si pudiéramos pesarlo, como hacía William Hurt en Smoke, pesaría 21 gramos exactos.
