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A veces, tras la tercera y última cerveza, que es justo la
que me desata la lengua y me colapsa el organismo, le digo al amigo que yo,
cualquier día, como diría Bob Pop, maricón perdido. Que quizá llevo toda la
vida equivocándome de empeño, y que era tal vez en la otra isla donde me
aguardaba la felicidad.
Al amigo le suelto esta boutade cuando hablamos del tema mujeres
-el tercero en importancia de nuestros asuntos tras la página deportiva y la
política nacional- y llegamos a la conclusión de que sería mejor vivir sin
ellas, aunque duela, aunque tengamos que hacer un esfuerzo heroico por
olvidarlas. Aunque luego, nada más levantarnos de la terraza, enterremos todo
lo dicho y corramos desesperados a su lado, para guarecernos bajo sus pechos, cuando
están.
El amigo, en caso de apostasía, se decantaría abiertamente
por el celibato, de tal modo que en sus fantasías él vive entregado a la
huerta, al deporte televisado, a las cañas con los amigos. Y cuando llegue el
apretón, pues a mirar para otro lado. Yo, por mi parte, que todavía tengo al
diablo entre las piernas, siempre he envidiado la facilidad con la que los
hombres se entienden con una mirada y se van a la cama sin tener que celebrar rituales
decimonónicos, cortejos y conversaciones, protocolos y demostraciones, exámenes
y circunloquios, pláticas sin fin, persecuciones circulares, malentendidos sin
fruto... No, nada de eso: primero el sexo, para aliviar la tensión, y luego, si
el amor viene detrás, pues mira, cojonudo. Y si no, que me quiten lo bailado.
¿Y la serie? Pues nada, una decepción. Maricón perdido
es él Cuéntame de los Alcántara pero en versión gay pop. Como el guion
era de Bob, y lo producía Berto, y salía Candela, y lo anunciaban mucho en los
late nights del Movistar +, uno pensaba que esto iba a ser una cuchipanda llena
de humor y chascarrillos. Pero nada más lejos de la realidad. Lo de ser
homosexual en tiempos de la Transición no debía de dar, por lo que se ve, para
mucha comedia. Poca broma.
