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Sólo dos décimas de
segundo nos separan de la barbarie. Es el tiempo que se tarda en ver a un
imbécil y decidir que es mejor pasar de largo. En saludar al jefe con una
sonrisa en lugar de aporrearle con la grapadora. En esas dos décimas es donde
el hombre evolucionado se sobrepone al homínido con cachiporra. No hace falta
contar diez como recomiendan los manuales de psicología: el instinto de
sobrevivir ya hace las cuentas por nosotros y además lo hace mucho más deprisa.
Hay demasiado en juego. Si nos dejáramos llevar por el primer temblor de las
tripas, la civilización no hubiera pasado de la charca de Stanley Kubrick y
ahora los conejos correrían libremente por el campo.
El tejido social necesita
la mentira y el disimulo para no deshilacharse. No compensa decir lo que uno
piensa salvo que uno vaya por la vida pensando en abandonarla, como le pasa al
personaje de Ricky Gervais en “After Life”, que va diciendo exactamente lo que
se sale del pito o de la meninge, indiferente a las consecuencias. Todos los
días, al despertar, él intenta cortarse las venas o ahogarse en el mar porque
sin su mujer -fallecida de cáncer- la vida ya no tiene sentido para él. Pero su
perra Brandy, que parece que se lo huele, siempre viene a salvarle en el último
momento con la excusa de que necesita comer o tiene que salir de paseo. Aunque
le ladra con aires de recriminación, ella es su ángel de la guarda
Sin su mujer, el personaje de Ricky Gervais
camina por la vida con el corazón arrancado. La comparación con los zombis está
muy manida, pero es muy oportuna en estas premuertes por amor. Recuerdo que la
primera vez que vi “After Life” yo temía, más que amaba, a una mujer. Si ella
hubiera fallecido de repente, yo no hubiera llegado a estas fronteras de la desesperación
y el pasotismo. Aun dolorido, lo hubiera superado con el tiempo. Ahora,
enamorado de verdad, me aterra la posibilidad de una pérdida irremediable. No
sé en cuántos fragmentos se rompería mi corazón. Los de Ricky Gervais son miles
y muy pequeñitos.
