Cuánto nos reíamos, en los años ochenta, de los fachas y los fachillas... En las comedias del progresismo parecían espantajos del pasado y vivíamos tranquilos. Éramos unos bobolones.
En “El vuelo de la paloma", por ejemplo, se ríen de un fascistilla que regenta la “Asociación de Amigos del Tirol”: un tipejo que se asoma al balcón para lanzar proclamas nostálgicas y reñir a los artistas que ya no ruedan películas como “Raza” o “Los últimos de Filipinas”. Cuánta risa nos daban, sí.
Pensábamos, en 1989, mientras soñábamos con ser amantes de Ana Belén, que España era un país definitivamente moderno y europeo. Los socialistas, aunque malversaban y traicionaban el ideario, siempre ganaban las elecciones porque construían hospitales y escuelas, y repartían condones entre los jóvenes. Luego, a decir verdead, muchos no podíamos estrenarlos porque las chicas guapas sí creían en las diferencias de clase y nos desdeñaban.
Sólo cuatro años después de estrenarse “El vuelo de la paloma”, un miembro honorario de la Falange ganó las elecciones generales y nos dejó la sangre congelada. La historia nos había alcanzado de nuevo y ya no reíamos a carcajadas. Pero al final se fue, o le echamos, tras casi meternos en una guerra, y los analistas políticos nos dijeron que su presencia sólo había sido un mal sueño: la psicosis colectiva de un puñado de engañados. Y alegres y triunfantes volvimos a reírnos de los fachas en las películas renovadas.
Y de repente, en una cascada de acontecimientos que todavía no hemos digerido, lo fachas ya están otra vez aquí, soplando en nuestra puerta para tirarla. Ya gobiernan en muchas taifas y están a punto de gobernar el califato. Cuando lo hagan, y tomen posiciones en el Ministerio de Cultura, empezarán a producir películas donde serán ellos los que se rían de nosotros: de los rojos, de los zurdos, de los perdedores de la historia. De los amantes platónicos de Ana Belén. De los ignorantes de la vida.
