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Las mujeres no sé, porque no soy tal, pero prometo averiguarlo en una próxima reencarnación. Pero los hombres, eso puedo asegurarlo, escribimos para ligar. Para dar la nota. Para que se nos vea por encima de las demás cabezas. Para que el foco de la fiesta, durante unos segundos mágicos, nos señale a nosotros y nos proponga como candidatos. No lo digo yo: lo escribe, y lo explica por internet, Geoffrey Miller, que es un psicólogo muy sabio que trata estos asuntos de la selección sexual, y de la evolución de las jodiendas.
Miller sostiene que al final todo es menear la cola del pavo, solo que los hombres, tan variopintos, tan distintos unos de otros, tenemos muchas colas de pavo que menear. Están los que se musculan, los que cantan en la tele, los que meten goles en los estadios... Los que envían ingenios a la Luna, o cuentan chistes como nadie, o tienen unos ojos azules que sólo hay que exponerlos y nada más... Y luego, en el margen de los ecosistemas, siempre en un tris de extinguirse, están los que nos asfixiamos con el ejercicio, los que tenemos careto en internet, los que no sabemos componer una sinfonía o dirigir una película, y entonces, en la desesperación de la tarde aburrida, nos ponemos a escribir, que es lo que está más a mano de cualquiera, para que las mujeres se detengan un momento, y lean las cuatro primeras líneas del texto, o los cuatro primeros versos de la poesía, y les entre la duda de si tras esa escritura hay verdaderamente un hombre inteligente, culto, subyugador, que podría amenizarles los ratos junto al mar, o en la terraza, o en la cama tras el coito.
Si, amigos, y amigas: yo estoy con Geoffrey Miller, aunque
suene superficial, y evolucionista que te cagas. ¿Reduccionista? No creo. Se
escribe para despertar el interés de las mujeres, y la envidia de los rivales,
y para, con un poco de suerte, si un editor pica, subir en el escalafón del
oficio, y dar un salto en el mercado bursátil del amor. El peligro del triunfo -y
yo ya estoy dudando de perseverar en este pavoneo- es que lo mismo te
encuentras un pibón en la cola de firmas, que ya te ha puesto su número de
teléfono en la hoja, que te topas con una chalada como ésta de Misery
que te quiere para ella solita, en exclusiva, en su casa perdida en las
montañas...
