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Antes de rodar “En carne viva”, Meg Ryan fue la reina
indiscutible del amor sin sexo. En sus comedias románticas ella ponía ojitos,
morritos, te seducía con todos los vestiditos bien abrochados. Meg te enviaba
e-mails conmovedores, o se subía a los rascacielos más altos para besarte, que
son cosas muy tiernas de mujer enamorada. Pero luego, a la hora de la verdad,
jamás te concedía la contemplación de su cuerpo desnudo. Eso solo sucedía tras
la cortina de los títulos de crédito, y casi siempre con Tom Hanks de compañero
sexual, así que durante años flotó en el inconsciente colectivo el enigma de su
cuerpo sin ropa, tan guapa como era de
cara, y tan pizpireta de gestos, con ese punto perverso de sus ojos azules.
Y sin embargo, Meg Ryan había fingido un orgasmo como pocos
se habían visto en las salas del cine respetable: un orgasmo de la hostia, a
pleno pulmón, a todo lo que da el organismo. La reina del amor sin sexo demostró
que también podía ser la reina del sexo sin amor. Pero pasaron muchos años
antes de que alguien le concediera una oportunidad. Y la oportunidad, finalmente,
se la concedió Jane Campion, en esta película que es tan rara como todas las de
Jane Campion. Mira que “El piano” nos parecía rara de cojones y al final
resultó ser la más ortodoxa de sus películas. Y también la más bella.
“En carne viva” es una historia tortuosa, reptiliana... rara.
Va de un policía con bigote y de una profesora de literatura que follan por
puro instinto, por puro morbo, que es a lo que nos referíamos antes con lo del
sexo sin amor. Una cosa muy respetable, desde luego, pero que aquí se convierte
en enfermiza, y en peligrosa, porque una cosa es zumbarte a un tío que en el
fondo te la sopla y otra, muy diferente, zumbarte a un tipo que sabes que
podría asesinarte. Ya digo que “En carne viva” es una película muy rara...
Pesadota de seguir. Pero sale Meg Ryan en carne viva, eso sí, y según la teoría
cinematográfica de Ignatius Farray, una película que da lo que promete merece
al menos nuestro respeto.
