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En los años 80, Woody Allen y Mia Farrow fueron la pareja de
moda en las revistas. Los Brangelina de la época; Shakira y Piqué; el “Preparado”
y la señora Ortiz. Fueron la comidilla, vamos, porque eran pareja, pero vivían
separados, cada uno en su apartamento de superlujo, con todo Central Park de
por medio para que las discusiones se las llevara el viento y la hojarasca. Y
eso, en la España de los ochenta -que ya parece que se nos ha olvidado- era un
escándalo mayúsculo, cosa de protestantes, de americanos sin remedio. Un mal
ejemplo para los matrimonios católicos, o para las parejas sin casar, que quizá
veían en aquel concubinato una idea muy práctica y cojonuda. La solución a
todos los males que acaban carcomiendo el amor: los ronquidos, el ruido al
masticar, las gotas de orina, el olor de los excrementos, la visión diurna de
los cuerpos, la posesión del mando a distancia... Woody Allen y Mia Farrow, de
haber concursado algún día en el Un, dos, tres, habrían declarado ser
pareja pero residentes en pisos distintos, y por eso eran los héroes de la España
liberal, bienfollante, no atada a los sacramentos ni a los papeleos. Si hay que
follar, se folla; y si hay que discutir, pues mira, cada uno a su casita, a que
escampe la tormenta.
Aquella partición de la convivencia matrimonial les
granjeó muchos cariños, muchos afectos, y por eso, cada vez que se estrenaba una
de sus películas corrían ríos de tinta, y se reservaban las portadas de los
magazines. Woody Allen y Mia Farrow eran un poco nuestros héroes, nuestros
primos de América. Les envidiábamos a rabiar, él tan listo, y ella tan guapa, y
por eso ahora, cuando ves sus viejas películas, y les sorprendes besándose, o
mirándose con ojos de deseo, te entra como una pena, como una congoja que te
aprieta la garganta. Broadway Danny Rose, como otras tantas películas,
ya es el álbum de fotos de un tiempo feliz que fue destruido por el volcán.
