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Puede que “Pacifiction”
sea una obra de arte, no digo que no. Así lo aseguran al menos nueve de cada diez
críticos consultados. Ellos hablaban, incluso, de que era la mejor película española
del año. Hace unas semanas, las revistas especializadas parecían el
firmamento boreal con tanta estrella que le colocaban.
A mí, sin embargo, “Pacifiction”
me ha parecido un rollo macabeo. Un ejercicio de estilo, de “auteur”, de “vamos a
rodar una cosa muy rara”. Los paisajes
de la isla de Tahití son acojonantes, eso sí. Pero las tahitianas ya no tanto,
y no comprendo por qué, cuando salían tan majas en otras películas de la Polinesia.
¿No era precisamente en Tahití donde se aprovisionaban los rebeldes de la “Bounty”...?
Algo ha debido de pasar en los últimos 200 años -el plástico flotante, o las
pruebas nucleares- pero en “Pacifiction” las tahitianas están feas, hombrunas,
dopadas con testosterona. Es que ni eso te anima a reposar la mirada.
En "Pacifiction" sale mucho Sergi López,
que es ese actor no-actor siempre tan campechano, y también Benoît Magimel, el objeto
sexual de aquella pianista enloquecida que se pirraba por sus huesos. La de
Schubert al piano, sí... La que cogía la cuchilla y ¡zas!, sí... Quiero decir
que no es una película hecha entre cuatro amigos. Se le ve una cosa, una
intención, un afán lánguido de complacer. De hecho, yo ya había visto otra película
de Albert Serra, “La muerte de Luis XIV”, que tampoco era la petardada del
siglo. Era una película aburrida, y estirada, pero nunca te alejabas del lecho
mortuorio del Rey Sol por ver qué pasaba a continuación, todo morbo y ganas de
cotillear.
Quizá por eso me animé a
ver “Pacifiction”: por el recuerdo de Luis XIV, que ya ves tú, la inexistente
conexión. Pero no, desde luego, porque estos cinéfilos de las revistas pontifiquen
una cosa o la contraria. En provincias
ya nadie les sigue. En provincias nos fiamos más de lo que nos recomendamos
entre nosotros. Ya nos conocemos, y sabemos de nuestras limitaciones, y las llevamos
con jocosa resignación.
