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A lo largo de mi vida he
intentado tres veces -pero sin mucho convencimiento, la verdad- hacerme millonario. Hubo
una época en que hacía la quiniela de fútbol todas las semanas y todas las
fiestas de guardar, pues también rellenaba la que recogía los partidos de la
Champions. Siempre le ponía 4 dobles, o
sea, 16 columnas, que a razón de 0´50 euros por columna -y parezco, ya quisiera
yo, una azafata del “Un, dos, tres”- me daba un gasto total de 8 euros por
intento. Muy lejos de la ludopatía, sí, pero también muy lejos del empeño
verdadero de quien quiere ser millonario y no recorta en gastos innecesarios
-los libros, las pelis, la comida china- para ponerle un par de dobles más al
azar impredecible de los balones.
(Impredecible, claro,
porque no tenía en mi mano el almanaque...)
Cansado de no acertar más allá de las pedreas de 10 resultados, tuve otra época en la que quise matar a mi madre a fuerza de disgustos, a ver si heredaba sus posibles, que tampoco son para hacerse millonario, pero sí para llevar una vida más desahogada. Por lo menos para viajar algo más, y pedir los platos más caros en el menú. Yo atormentaba a mi madre con mis fracasos con las mujeres, con mi vida gris de funcionario, con mi supuesto talento tirado por la borda: que si este blog, que si el fútbol, que si lecturas sin provecho... Mi madre sufrió -y sigue sufriendo- lo suyo, pero descubrió el juego muy pronto y decidió no morirse por estas pérdidas tan baladíes. Así que me abocó, plena de amor y de cariño -porque una madre siempre te apoya en todo lo que decidas- a ganarme los millones por la vía de la creación literaria.
He transitado por ella más o menos tres años,
produciendo un diario sin recorrido, una novelita sin éxito y otra novelucha
sin editar. Tres gotas en la mar de los fracasados. Tres esfuerzos muy poco
titánicos que no han cosechado ninguna repercusión. Y que, más bien, me ha
costado dinero tramitar.
Así que ahora, en un
cuarto y último intento por salir de la pobreza, no hago más que asomarme por
la ventana a ver si Marty y Doc aparcan el DeLorean y se dejan las llaves
puestas mientras se toman un chato en el bar. Ese maldito almanaque...
