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La película no es gran cosa, la verdad, aunque Tom Hanks siga
siendo mucho Tom Hanks. A mí este tío me dice que vote a Santiago Abascal y le
voto; me dice que me haga del Barcelona y me hago; me dice que salga desnudo a
la calle y me despeloto en un pispás. Lo que usted diga, señor Hanks, Si usted
lo dice, bien traído está, aunque vaya contra mis principios. Puede que en la
vida real Tom Hanks sea un tipo insufrible y poco recomendable. A saber... Todos
llevamos un demonio en el alma. Pero yo veo a este señor en mi televisor y para
mí es como si hablara el papa de Roma: tiene una mansedumbre, una bonhomía, un no
sé qué en la mirada, que aporta credibilidad a todo lo que hace. Le veo lavarse
los dientes y pienso: “Tendré que cambiar la manera de cepillármelos. Mira cómo
lo hace Tom Hanks...”. Cuando llegue el cataclismo climático y el sol
insoportable, le recordaré a él, su método y su mesura. Una vez conocía a una
mujer que me dijo que Tom Hanks le caía mal y tuve que bloquearla. Así son las
cosas.
La película no es gran cosa, ya digo, pero sale un perrete
desvalido, y muy simpático, y es ponerme un perrete en la función y soy como la
reina Isabel I de Inglaterra, que bostezaba en el gallinero hasta que soltaban
un perro por el escenario y se meaba de la risa. O lloraba de la emoción. La
entiendo muy bien. Los perros me superan, me pueden. Quizá yo mismo sea un
perrete y todavía no he alcanzado la metamorfosis. Eso explicaría muchas cosas...
Siento por los perros una simpatía que no siento por el 98% de los humanos. Veo
un mendigo con perrete y me deshago; veo a un hijoputa maltratando a un perro y
me sale una vesania incontenible. Hoy veía “Finch” y no dejaba de mirar de
reojo a Eddie, acurrucadito en su sofá. ¿Cuánto le queda de vida: seis, siete
años, si la cosa se nos da bien? Es...
un suspiro, al ritmo que va el calendario. Pero yo mismo podría morirme antes
que él, de cualquier cosa, justo ahora que empieza el campo minado.
Le miraba y no dejaba de pensar qué sería de él si yo
faltara. Yo no sé construir robots cuidadores. Tendría que confiárselo a un
allegado, como hizo Ricardo Darín con Truman. ¿Pero a quién...?
