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A veces, cuando miraba a mi perrete aburrido en el sofá, me preguntaba si esa vida era la más adecuada para él. Eddie, a su modo, también era un kiowa de las praderas: un salvaje que apareció abandonado como la niña Johanna de la película. Eddie, conmigo, tenía el sustento asegurado y un radiador para el invierno. Tenía hasta sanidad privada, el muy jodido, aunque al final no le sirviera para nada... Y sin embargo, yo sentía que mi casa no era su lugar: que él hubiera sido más feliz vagabundeando, libre como un indio, cazando durante un rato y luego tirándose a la bartola en cualquier lugar, a la sombra de un árbol o al solete de unas hierbas.
En cuanto a mí, que sigo más o menos vivo y coleando, siempre he sabido que La Pedanía no es mi lugar aunque a veces le saque fotos para Instagram. Siento que me pasa lo que a Tom Hanks en la película: que he emprendido una huida que ya dura demasiado tiempo y que no me atrevo a detener el carromato. Tom Hanks sabe que su lugar en el mundo está en San Antonio, pero le faltan las agallas y le carcomen los recuerdos. Yo, por mi parte, siento que mi sitio está muy lejos, en el norte brumoso, como si las olas me llamaran y la lluvia fuera mi elemento. Pero nunca he tenido el valor de hacer el petate para llegar hasta la orilla prometida.
Para seguir procrastinando con mi destino tengo las estadísticas de mi lado. Es más fácil llegar a la jubilación en el siglo XXI que en el Far West del siglo XIX. Hanks, en la película, en un viaje de pocas semanas, tiene que enfrentarse a tiroteos, a un tornado, a un accidente de carromato, a un brote de cólera, a una maldición atravesada que le lanzan los kiowas... La muerte le roza en demasiadas ocasiones y al final concluye que ya es hora de dejar de hacer el indio -siendo el, además, un ex capitán del Séptimo de Caballería. Pero yo, de momento, sigo aquí, leyendo las noticias del gran mundo, agarrado como un cobarde al sueño de emigrar y a la esperanza de vida que marcan las estadísticas. Por si un día me envalentono.
